Desde una metáfora del aire aparece esta CAUDALÍA, palabras que suenan como una plática entre el silencio y el eco aleteante de algún pájaro o el tiempo del sorbo  de un vino entre olfato y gusto, algo que va de lo volandero a lo eterno. Según la prologuista, la artista Inés Muñoz Aguirre: “En CAUDALÍA, Magaly Salazar transita de la nostalgia al desamor, del sentimiento a la fuerza de la naturaleza y todos sus elementos, y finalmente nos deja allí, plantados ante la emoción real de que todo pasa por nosotros tan rápidamente, que la vida misma se sostiene sólo el tiempo necesario como para permitirnos oler, oir, ver, saborear y sentir aquello que nos llega buscando algo, sin que nada se albergue mucho más de lo que habremos esperado o decidido.”

Entretanto, el tiempo de la palabra pasa por “la fascinación de una corola en fulgente huída”, “un fuego que se aprieta donde lo anuncia la divinidad”, cuando se refiere a los colores de los árboles y las voces del amor como “medianía entre el cielo y la tierra”. Y refiriéndose a un bello poema dedicado al Mar, la poeta se declara “polizón junto a los alcatraces en vigilia/ relámpago y grito en la ardentía de sardinas/ y mientras el movimiento resplandece, / la Osa Mayor entusiasma los sueños”. Así, la mirada abarca “aquello” más allá del silencio, la demasía de un sorbo noctámbulo.

Magaly Salazar Sanabria es venezolana, Magister en Literatura, poeta y ensayista. Actualmente se desempeña como Directora de Relaciones Instiucionales del Círculo de Escritores de Venezuela.

Hoy amanecí con un poema … Mis divinos:
Se me dio por ser juguete y tener voz propia… comparto mi nueva creación y espero comentarios pues mis “lo…curas” deben tener eco. Con amor. Bella
 
JUGUETE
 
De cuerda o de pila
juguete de la vida soy.
Muñeca cuando me embadurno
el rostro de colores.
Al capricho canto y bailo.

1

si yo pudiese ser

si sólo pudiese ser

si apenas ser

no se oirían

estos gritos

y esta cuerda que arrebata

el último sonido

si apenas ser

y abrir entonces

apenas

el sonido ronco del esternón

la pesada piedra

si apenas

esa flor que de lejos

se divisa

desde un lugar imposible

si apenas

en el tejido de los cabellos

y la serena virtud del misterio

en las llaves que se caen de la mano

y suenan

la profunda hoguera

de apenas

si así

en el turno de la pérdida

bajo la triste inclinación

si pudiera

si sólo

si ser

en las telas lejanas de un cuadro de Memling

si sólo

apenas ser

llave de rozado bronce

de puerta atribulada

cerrado

cerrado mundo

con los vórtices de la tierra suspendida en un límite

trabajoso instante

si pudiese y si hiciera

la hoja abriéndose y se seca

 más al rumbo de la muerte

más añico

y así astilla

pudiendo ser

la temblorosa luz que te devora

pudiendo ser

la ofrenda

de la obscuridad

y el silencio

un brazo, otro

un ojo, otro

un pie, otro

y la muerte

si apenas ser

pudiera

si una quietud y la brea

esta sal que me recubre

si pudiera

si pudiera

en letanía

ser

si yo pudiera

si apenas ser

es arena con tierra y raíces

cae y cubre

De Los trabajos interminables, 1998.

 &   &   &

los tribunos son blancos

 me voy pronunciando tu nombre al revés

para deshacer el conjuro que me ajoró

al vientre de un insecto sin élitros

y coloco la carta del ahogado

en la cruz de los tiempos

sobre el paño negro de las adivinaciones

allí en el centro

donde pregunto quién soy

mientras el eremita mira el desierto

y un grano de arena

se posa justo en el centro de mi lengua

a la derecha de la cruz, invertida

la carta del perro

así veo que a otras proteges

resguardas sus nombres

mi historia toda recogida en el ahorcado

y me llaman los bufones

a ocupar el antiguo lugar de mi jerarquía

se están borrando las líneas de mi mano

 ellos por primera vez callan

y te miran

yo, salida por la puerta equivocada del laberinto

me siento ante un camino sin encrucijadas

 dobles son los pasos de la maldad                          

 De la voz de mis hermanas, 2005

María Antonieta Flores. Caracas, Venezuela, 1960. Poeta, ensayista, crítico literaria, editora, profesora universitaria.. Magister en Literatura Latinoamericana. Ha publicado los poemarios: El señor de la muralla (1991), Canto de Cacería (1995). Presente que no en ausencias (1995), Agar (1996), Criba de abril (1998), Los trabajos interminables (1998), índigo (2001), limaduras (2005), la voz de mis hermanas (2005). En ensayo, Sophia y Mythos de la pasión amorosa (1997).

Su poesía ha sido traducida parcialmente al inglés, al portugués, al alemán, al rumano. Incluida en diversas antologías nacionales e internacionales,  su obra ha sido objeto de estudio en panorámicas sobre la poesía venezolana y en artículos especializados. Editora de la revista literaria digital el cautivo (www.elcautivo.org).

Presentación de Signos del coloquio. Sala Cabrujas.

Los Palos Grandes. Caracas.

Por Edda Armas.  

Blanca la página: trae tu visión abierta.  Este verso de Rosa Melo es una especie de plegaria o “frase sagrada” con la que, al repetirla en voz interior, se invoca a la divinidad en apoyo a la meditación. Es un mantra de invocación. Y, comienzo con esta idea mis palabras para Rosa, convencida como estoy, de que Rosa escribe rodeada de tres Musas, con las que ella definitivamente coquetea en su hacer poético. Y es que hay poetas, Rosa una de ellas, que hallan en las divinidades femeninas [esas que presiden las artes y las ciencias e inspiran a los filósofos y a los poetas] la explicación de su arder poético. Me refiero a tres de las nueve musas canónicas, nacidas de nueve noches seguidas de amor entre Zeus y Mnemósine, nietas de Urano (el cielo) y Gea (la tierra). Hablo de Érato, la amable, con su lira en la mano simbolizando los coros de la Lírica; de Polimnia, la que preside los himnos sagrados, quien apoya sus codos en la roca y coloca un dedo sobre la boca para simbolizar el silencio; y de Clío, la que ofrece gloria, se ocupa de la historia, y se representa de pie, sobria, con un rollo de escritura en las manos.  

            Y así es Rosa Melo, la poeta. Cuando uno la piensa, aparece serena, amable, posada con el codo apoyado sobre la mesa (la roca) en actitud meditativa, invocando. Ella,  quien se paseó por los estudios de comercio, las artes del color en la pintura, el arte del drama interpretativo en las tablas del teatro, el arte de dominar el modelaje en la escultura, quien asumió el antiguo arte de la Caligrafía como oficio, quien casó muy joven y construyó una familia de siete hijos y diecisiete nietos, nunca pensó sin embargo, que llegaría a ser poeta. Y acá la tenemos, hoy, bautizando su octavo libro, bajo el enigmático título de Signos del coloquio, en el que reúne 60 poemas, con epígrafes de tres de sus poetas tutelares: el alemán Nietzsche, el Belga Verhesen, y el venezolano Silva Estrada.  

            Rosa admite ser “captora de poemas”. Lo dice así: “atrapo el poema y el poema surge”. Porque Rosa, tras concentrada invocación, se reencuentra con las palabras en el lugar de la revelación. Ese lugar es la semi-sombra, lecho de hojas caídas de muchos árboles, cuna de estrellas fugaces miradas por ella, fuente bullente de sales minerales, es la casa del desvelo. Pero no cualquier desvelo. Casa de su propio desvelo. De su propia palabra. Por tanto: su casa-alma. Ella ha dicho que “su poesía es casi toda de desvelo” y yo quiero colocar en colores de Neón esa confesión suya, por ser tan reveladora de la esencia de su accionar poético.

            El desvelo para Rosa es el momento “de la atención suprema”. Ese estar alerta de los seis sentidos, para olfatear el movimiento de lo que nos angustia, o digamos se desvela, y hacer de su captura el acto del goce supremo. Me plena, dice ella, ese momento, que no es desvelo, sino puro destello de la poesía. En su caso, lo asocia con la noche, porque así le ocurre. Pero advirtiéndonos que “el desvelo es más grande que la noche, pues recibe al día”. Y ese andar desobediente y libertario entre los límites de la luz y la oscuridad, entre el asir algo y soltarlo, es el arte que ella practica como una sacerdotisa que alimentó su alma desde niña, creciendo en la palabra, develando sus misterios y máscaras, andando los silencios que ante muchas preguntas surgían como única respuesta (siendo círculos de fuego) hasta que éstas encontraran su cuerpo de palabra poética. Ella, Rosa, suelta esta exclamación: “El poema surge de noche, creo que por el silencio”. Pero ese silencio, aclara es el silencio de la palabra. Y es que sólo aquel que atento redescubre los silencios es quien halla las palabras que nombre sus pasajes, nombrando así todo hallazgo, toda revelación. Todos sus versos son hijos del desvelo.  

            Creo que en Rosa el ´pensamiento´ es clave. Esa clave recorre casi toda su obra, inclusive y de manera significativa en los poemas que conforman el poemario Los signos del coloquio, que hoy nos convoca.  Y recordemos que literalmente pensamiento es lo que en sánscrito es ´mantra´.  Ella lo escribe así:

La soledad / crea con fuerza el pensamiento / lo envuelve en savia /de brotes interiores.

Y de otro poema:

El pensamiento / se abre/ se entrega / ¿y cómo no sonreir / y apresar lo que conmueve?

            Rosa Melo, nunca pensó que llegaría a ser poeta. Pero lo es. Lo es desde niña, ella lo llama ser “poeta de origen”. Y ese origen, a mi modo de ver, ancla en el rumor marino de su Porlamar natal, en esa luz particular que tamiza el oleaje en todo paisaje de isla, pero también, y a manera de marca de origen (sello de agua, digamos) en el aprendizaje y cultivo  interior de su ´Hálito de Ser´ en sus años de interna en el colegio Madre Rafols donde permaneció hasta los quince años. Ella lo expresó así: “creo que el mismo internado abrió mi sensibilidad y surgió la poesía…allí, escribía mucho, y ya mis compañeras me llamaban poeta”, comenta Rosa en una entrevista a Desirré Depablos. Ella lo esencializa así:

Miro más el azul / porque trae visiones / senderos más antiguos / Imagino / seguras existencias.

O así:

Media madrugada / ojos abiertos / rumor de mar / El oído salta / al Primer Náufrago / a la espuma formada / por el primer grito / ¿Quién y qué nombre / bebió su agua / hasta perderse?

            Y en el caso de Rosa Melo, ser poeta de origen, repito, la hacía vivir la poesía, gozarla en cada captura, como ´canto celeste´ para ella misma, para el levantar alas espirituales del  alma, pues ya sabemos que su poesía guardó silencio para los otros -por largos años (al parecer 35)- en el interior de una gaveta en su escritorio de madera. Sabemos que fueron sus hijas (hadas traviesas) quienes entregaron los manuscritos de su madre a la poeta Ida Gramcko, mientras Rosa estaba de viaje, y que a su regreso se encontró la revelación de la palabra de Gramcko sobre ella y su poesía, en un artículo que tituló “Una nueva individualidad”  en su columna en el diario El Nacional, comprometiéndola con el lector, y aún más con ella misma y la poesía. Así nació “Acírate”, su primer poemario publicado en 1982.

            Entonces, hablamos de una Poeta sincera, quien es libre escribiendo su poesía, que vive una exaltación al auscultar el pensamiento, con tres décadas de andares poéticos, recogidos en sus respectivas casas de papel, como lo son sus otros poemarios: Hábito de Ser, La casa adormecida, Tiempo de Horizontes, Donde la ausencia, Desandando insomnios, La Flor de los cerezos, y el que hoy bautizamos: Signos de coloquio; y los aún inéditos: Restos de Polen, Caligrafía de sueños y El Grito que se ignora. Y concordamos con su amiga Blanca González (compañera de vida desde la época del internado) que  los títulos que Rosa ha dado a sus poemarios son todos versos significativos en sí mismos.

            Hablamos de la Poeta, que también cultiva un Jardín de Orquídeas, en diálogo permanente e ininterrumpido con poetas con quienes alimentó amistad profunda: Alfredo Silva Estrada, Elizabeth Schön, Ida Gramcko, Sonia Sanoja y Fernand Verhesen, y con sus maestros: Juana Sujo, Horacio Peterson, Carlos Prada, y con aquellos que han sido, entre muchas, lecturas predilectas: Rainer Maria Rilke, César Vallejo; por nombrar al menos dos. 

            Cierro mis palabras con una pregunta balance que intuyo que muchas veces Rosa Melo se formuló: ¿Quién dialoga con el silencio?  

El poeta y el místico dialogan con el silencio en busca de la revelación. Ya que el silencio   –esa diana invisible– es la trascendencia, Dios. Y Rosa Melo, “con su quietud en las afueras y su hambre interior” al dialogar con el silencio, admite en algunos de sus versos que: Si Dios entrega el sueño oscurece más la noche / El sueño pierde su dominio / El cuerpo cansado duerme / La mente activa sueña / ¿Deja de ser pensamiento? / El sueño es la conciencia ya vivida/ Telón del pensamiento/  Y ¿quién mueve los hilos de la mente que abarca que no encuentra la búsqueda del Ser?

             Y le responde Rilke:

-Cada poeta lleva su lenguaje respondiendo a lo infinito de su ser en transparencia.

            Y en Rosa, ocurre su ser en transparencia, agrego yo. Por ser Calígrafa de sueños, Noctámbula como Ida Gramcko, de un modo amable como Érato. Por pesar las palabras en el tamiz de organza que anuda el cielo con la tierra. Por su mantenerse atenta al chispazo del pensamiento. Por su agilidad para atrapar lo que éste le dicta en forma de versos –ya cuajados en su interior– y transcribirlos a la blanca página en noches de largo insomnio.

Gracias.

 Caracas, 5 de junio de 2010

A continuación, tres poemas del libro Signos del Coloquio, leídos por Rosa Melo el día de la presentación del libro:

Nubes de magia

se aposentan en el alma

 Se acumula el silencio

Surtiras palabras

envuelven el momento

 Es regalo y lazo maleable

Don de Matices

El alma cofre abierto

escondite que devuelve con creces

lo pensado

recibe los signos del coloquio

 Las manos se entregan

  &   &   &

 El alma envuelve la razón

Vigila las acciones

Reduce lo que sobra

Alberga hasta el detalle

 Ahí está

sólo espera engarzar

Sembrar

No extrae

envuelve lo que llega

amplía al máximo las señales

Da

Alberga

¿Su forma?

acantilado del ser

Cenaculo del sueño

Sortilegio de antorchas

Vaho tibio que reanima

que ampara

que refuerza el estar

 &   &   &

 ¡Cómo despierta el alma

cuando encuentra

una sonrisa

una mirada

un lago en el verano!

Toda suerte de raíces

con profundas primaveras

Toda suerte de otoños

con sus savias retenidas

El invierno no cuenta

cuenta su blancura

tanto recibe el alma

que se hace serena

y resplandece

Con motivo de la presentación del octavo poemario de la autora venezolana Rosa Melo, y con todo el respeto y admiración que sentimos hacia nuestra querida escritora y amiga, nos sumamos al regocijo por la aparición de su nuevo libro, Signos del Coloquio. Rosa Melo es una poeta integral, a tiempo completo, con gran dominio y riqueza de lenguaje. Nos sentimos orgullosos de que su obra sea reconocida con honores, y de que forme parte del Círculo de Escritores de Venezuela.

Carmen Cristina Wolf

 A continuación, transcribimos unas palabras de Insel Melo:

Amigos, les hacemos saber nuestro deseo de que nos acompañen al Bautizo del octavo poemario de Rosa Melo “Signos del Coloquio” publicado por la editorial  “El perro y la rana “. Será el día sábado 5 de junio a las 11 am, en la “Sala José Ignacio Cabrujas ” del Centro Cultural Chacao. El libro será presentado por nuestra querida poeta Edda Armas y el Acto será amenizado con la presencia del ” Orfeón de la Universidad Metropolitana “, bajo la dirección de la  Profesora Vila Largo.

 El Bautizo cuenta con el apoyo y la difusión del  Circulo de Escritores de Venezuela al cual ella pertenece desde hace muchos años.

 He escrito esta nota con el fin único de hacerles saber un poco de mi madre Rosa Melo. Poeta de larga trayectoria, siendo, por decirlo de alguna manera, descubierta por su gran amiga, nuestra gran poeta y premio Nacional de Literatura  Ida Gramcko, por los años de 1980, donde le escribe en el prologo a su primer poemario “Acírate”, lo siguiente: ” Rosa Melo, una poeta que como todo verdadero poeta, lo cuantioso en lo selecto abarca”.

 Rosa Melo la poeta, persona de especial sensibilidad y con un caluroso afecto hacia el ser humano, sin distinción de tiempo, credo o ideología, hace de su poesía un encuentro con la vida, donde la palabra y la existencia se entrelazan, respiran y viven a través de su poesía.

 Dice Rosa Melo: 

 ”Mientras se está en el momento creador, la poesía es magia, es don,

  luego viene la sorpresa de alegría o de angustia al verla realizada”.

  Recordemos las palabras de Ida Gramko:

  “Lo creativo en Rosa Melo, es una clave estricta, concisa, armoniosa, dúctil, pero no desparramada, para descifrar los distintos mensajes de la vida”.

 A través de sus 82 años de vida ha transitado por distintas expresiones del arte, egresada de la Escuela de Arte Escénico, en los tiempos de Juana Sujo, Horacio Peterson y Alberto Paz y Mateos, de los cuales es acreedora de sus maestrías;  realizó cursos de arte y actuación teatral, realizándose así en los primeros programas de Televisa en Venezuela, en el Teatro Nacional y en el Teatro Municipal de Caracas por los años de 1950, también la encontramos en otra época de su vida incursionando en las Artes Plásticas y participando también en varias colectivas. Extraordinaria Calígrafa de larga data, profesión que ha realizado durante toda su vida, la que ella misma dicho: la ha mantenido en contacto con la realidad y cuenta así en su historial con Manuscritos enviados a Reyes, Reinas, y distinguidas personalidades de ámbito Mundial caligrafiados por ella.

Representó a Venezuela en el XIII Encuentro de Escritores Venezolanos, en la Universidad de Salamanca, España, por La Cátedra de Literatura Venezolana ” José Ramos Sucre ”

 Así llego a su acicate con la vida, donde ella, la poeta Rosa Melo,  entrelaza su sentir y la palabra, transformada esta en su expresión máxima,  ” La Poesía”, que nos deja como legado en este su nuevo poemario ” Signos del coloquio”.     Insel Melo

  Algunos Poemas de “Signos del Coloquio”, de Rosa Melo

                                  ___________________________________

 Nubes de magia

se aposentan en el alma

 Se acumula el silencio

Surtiras palabras

envuelven el momento

 Es regalo y lazo maleable

Don de Matices

El alma cofre abierto

escondite que devuelve con creces

lo pensado

recibe los signos del coloquio

 Las manos se entregan

  &   &   &

 El alma envuelve la razón

Vigila las acciones

Reduce lo que sobra

Alberga hasta el detalle

 Ahí está

sólo espera engarzar

Sembrar

No extrae

envuelve lo que llega

amplía al máximo las señales

Da

Alberga

¿Su forma?

acantilado del ser

Cenaculo del sueño

Sortilegio de antorchas

Vaho tibio que reanima

que ampara

que refuerza el estar

 &   &   &

 ¡Cómo despierta el alma

cuando encuentra

una sonrisa

una mirada

un lago en el verano!

Toda suerte de raíces

con profundas primaveras

Toda suerte de otoños

con sus savias retenidas

El invierno no cuenta

cuenta su blancura

tanto recibe el alma

que se hace serena

y resplandece

Vivos en la eternidad de la poesía.

Con motivo del Día Internacional del Idioma, el Círculo de Escritores de Venezuela y el Centro de Cultura Chacao, ofrecen  un homenaje en memoria de los poetas venezolanos Eugenio Montejo, Lucila Velásquez, Alfredo Silva Estrada, Eleazar León y Ruth Vidaurre. 

La lectura de textos y poemas será con la participación de Magaly Salazar Sanabria, Astrid Lander, Carmen Cristina Wolf, Silene Sanabria y Edgar Vidaurre. El acto será en la Sala Cabrujas, 3ª avenida Los Palos Grandes con Avenida Francisco de Miranda, Torre El Parque, Nivel c1 (Estacionamiento en Parque Cristal).

¿Será que es ciego el giro de la casa
tan solitaria y huérfana?

Será que se detiene algunos días
sin darnos cuenta
y se acicala con campos de espigas
que brotan ellas solas
para traer consuelo a dolores antiguos

La mecedora de la abuela levita suavemente
la persiana se mueve en clave morse
se balancea el móvil de corales

millones de mensajes cruzan el corredor
sin siquiera saludar los retratos
provenientes de los siete confines
y el aire recrea los murmullos
salidos de laptops relucientes

El caserón de todos, no sé por qué, yo siento
                                                         que sonríe
desde su pétrea hondura
tal vez le gusta cambiarse los vestidos
y lavarse la cara de pisadas maléficas
o besarse ella misma las memorias

mientras cientos de pies dejan huella impaciente
en sus portales, apenas entran y ya van saliendo
para dejarse caer un día u otro
en sus pechos de textura infinita

Acostumbro, algunos días soleados
acariciar sus prados y dejarme cobijar por la sombra
de las interminables filas de palmeras azules

Ella será el mejor vestido
cuando vuelva al origen

(Inédito, Colección Atavíos)

Capítulo V La conciencia en vigilia

Nadie, nada me obliga
¡o todo!, mi conciencia.

Ida Gramcko
Poemas

A los prisioneros politicos y a todos los que sufren por causa
de los atropellos de la autoridad, dedico.

Carmen Cristina Wolf

Ni el régimen más oprobioso logrará que mi espíritu deje de ser libre. Lo más valioso es la libertad

Hasta los perros sienten el peligro
cuando los fusiles se apoderan de los destinos de un país.

No espero que aprueben lo que hago. Es mi conciencia quien tiene que aprobarlo.

El que emprende el camino de la verdad
es un tesoro como amigo, amante, padre, hijo y maestro.

No me alabes si vas a exigirme algo a cambio.

Si soy injusto contigo, creo vergüenza para los míos
y odio en los tuyos.

Cuando camino frente al edificio de los legisladores me pregunto qué nueva regla
escribirán para encarcelarnos más.

Qué débil es aquél a quien los otros temen
por causa de sus amenazas.

El poderoso es esclavo de su imagen.

El gobernante es un siervo, depende de aquellos
que le sostienen en el poder.

Sin inteligencia no hay justicia.

El político que ofrece lo que no puede cumplir es un tonto. Pronto será repudiado.

Eleva tu voz en nombre de los que no pueden defenderse.

Admirable es aquél que reconoce
las cualidades de su adversario.

Quien sabe escuchar, reconocer sus errores, respetar a sus críticos
y actuar con rectitud, será un buen gobernante.

No confíes a priori en que todo irá bien. Paséate por la posibilidad del fracaso.

Respeto a quien me adversa
para no convertirlo en mi enemigo.

Cuando no estoy dispuesta a actuar con nobleza,
prefiero no salir de casa.

La paz es el fruto de un constante esfuerzo.

Prefiero no decir todo lo que pienso
antes de haberlo pensado bien.

El sabio ofrece con humildad sus descubrimientos
y no se atribuye nada para sí.

Comparte tus conocimientos con aquél
que interroga con rectitud de intención.

Fragmento del libro La llama incesante

SERRANÍAS DE CÁDIZ

Por Carmen Cristina Wolf

Aquellos seres recios me contaban
de sus viajes al bosque de las vírgenes.

Árboles femeninos con sus trajes de corcho
esperan a los hombres que en hilera
atraviesan las sendas pedregosas.
Nueve años en silencio, el bosque se despliega
mientras borda dibujos en su cuerpo.

Alcornoqueros rudos
que cantan sus saetas en las noches
después de un largo día de faena.
Tumban sus hachas cerca del fogón
empinan las botellas y la bota de mosto
antes de sumergirse en la negrura.

Se venera a los árboles
antes de desnudar el tronco altivo.
Vírgenes, se enamoran y se entregan
el talador despoja de su traje liviano
en golpes delicados y precisos
como un diseñador de alta costura

Ignora el alcornoque
que ha de ocupar su sitio en las botellas
y servirá de ayuda al estudiante para pinchar papeles
al profesor para poner las notas.

Luego bajan, los hombres, sus borricos y mulos
sus mujeres esperan con el puchero humeante
ellas también son vírgenes de nuevo.

Desde entonces,
imagino aquel bosque, sus ardillas
y sus amantes que cortejan vírgenes.

Árboles con sus faldas de ropaje liviano.

Caracas, 2009

(Cartagena, Colombia 1953, reside en Caracas)

En barras
de bares solitarios
quedan rastros extraviados
de palabras
¿Llegarían a sus destinos
esos mensajes en papel de servilleta?
¿Qué somos además de estos intentos
agotados, repetidos de alcanzarnos?

(Del Poemario Mambo Café, Mención de Honor I Bienal Ateneo Casa de Aguas, ediciones Círculo de Escritores de Venezuela 1994)

& & &

Candela

De algún junio remoto
viene esta luz: esquiva transparencia
me ciñe como si fuera un exiliado Dios
atrapado en un perfil de lluvias y lodo.
Exige en su palabra
una ciudad de almendros temblorosos
asediada por todos sus costados
de espumas y de arenas.
Se mecen en el hueco de la brisa
los pájaros de luto
abajo,
los ojos de perros desolados
reflejan su hambre en las esquinas.

Partió
de la candela de sus calles
la andadura del poeta solitario.

(Del poemario Luna de Tarot, Círculo de Escritores de Venezuela 2000)

Lidia Salas es Licenciada en Filología e Idiomas de la Universidad del Atlántico Barranquilla, Colombia. Cursó Maestría en Literatura venezolana en la Universidad Central de Venezuela. Crítica y ensayista, colabora con diarios y revistas venezolanos y extranjeros. Es integrante de la Junta Directiva del Círculo de Escritores de Venezuela.

Cuadernos de Poesía
Selección de Carmen Cristina Wolf

Poema V

Si hay alguna pantalla
En lugar de Dios,
“En caso de incendio”,
favor rescatar los mitos y los sueños
¿Acaso, la “Aventura de los Galeotes”,
del Hombre de la Mancha,
o el “Abra Solar” de Alejandro Otero,
no son revelaciones del espíritu humano?

Acompáñame para solicitarte
antes que la globalización nos uniforme.
Dime si tu patrón se impone
o me voy en vuelo,
antes que Poncio Pilatos dramatice
y me quede con la verdad por fuera.
Si así se virtualiza, prefiero ser Dulcinea desnuda
que una Maja con retama.
Poema XLIII
Arriésgate en la equivocación,
también mi traje se arrepiente y cae
y tú no estás, ni ese extraño conjuro
que hace balanza entre desnudo y seda.

(Del libro Cuerpos de Resistencia, 2004)

La Autora: Licenciada en Letras, Magíster en Literatura Hispanoamericana, Doctorado en la Universidad de Barcelona, España. Obra publicada; No apto para los ritos de la sacralización; Ardentía: La Casa del Vigía; Bajío de Sal; Levar fuegos y sietes. Cuerpos de Resistencia En coaturía: Lo visible, lo indecible; Quaterni Deni.
Directora de Relaciones Institucionales del Círculo de Escritores de Venezuela

Cuadernos de Poesía
Selección Carmen Cristina Wolf

Por Benito Raúl Losada

1

Todos saben que el hombre agricultor
fue hacia la era de la industria
y luego primaron los servicios.
Después la ciencia y la tecnología
dieron la alternativa al
conocimiento.

Todo en la búsqueda del hombre nuevo.

Y hay quienes no comprenden
que muchas veces
ese hombre ya está viejo.

2

Repasamos caminos,
paisajes, costumbres, gestos.
¿Qué hacer para que “cada amanecer nos lleve más lejos que hoy”?
¿Bastará encender lámparas nuevas,
remozar pasajes cansados
o romper el cerco?

A veces nos refrescan vientos insospechados
y despiertan claros augurios
desde adentro.

3

Cuando las raíces afianzan querencias
y seres y paisajes se funden con la sangre
somos custodios del tesoro.

Entonces descubrimos acechos, emboscadas,
dimensiones siniestras.

Momentos de la voz
que apresura el latido
para que el signo solidario
resplandezca y responda.

Junio de 2009

Autor venezolano, con más de veinte libros publicados. Premio Municipal de Literatura

Por Enma Luisa Wiesse

Ella, una chola
linda con sus
trenzas color de azabache,
sus mejillas rojas como manzanas
y su mirada única como ninguna.
Con su pollera de terciopelo,
su blusa de seda con encajes,
su manta bordada llena de flecos.
Él, un cholo buenmozo,
su terno azul, su camisa
blanca, su
corbata y su pañuelo rojo.
Iban los dos en el colectivo,
él quiso bajarse y no pudo
porque el destino lo
detuvo. Los
botones de la manga de su traje
se trenzaron con los flecos de la manta
y no podían desenredarse…
Él la miró tan de cerca
y ella fijó su mirada en
él, la
cholita le decía: no me rempujes.
No, no te estoy rempujando,
acaso no notas que te estoy amando.
Apúrate en desenredarte que me tengo
quir a pasear
a la calle Comercio,
a comprar un sombrero Borsalino,
al lado de la pastelería La Ópera.
También yo estoy
apurado
tengo que comprar unos zapatos
de charol lustrado de la Manaco
para que la gente
diga:
¡Ay! ¡Qué cholo tan ilustrado!
Te propongo cholita cuando nos desatemos
invitarte a tomar api en el
mercado Camacho
que al frente se mira el lindo Illimani
con su poncho blanco de nieves eternas,
un poscoapi con llauchas
calientitas
y al salir brindarte unas pasancallas.
¿Cuál es tu contesta?
Dime:
¿Cómo te llamas? te digo.
Romualdo,
para compartir la vida
contigo,
¿y el tuyo?
Marcelina, la que te está mirando.
Mi amor ¿tú quieres que nos
desenredemos?
porque yo quiero quedarme preso
y seguir en el regazo de tus brazos,
mirándome en tus divinos
ojos,
riéndome cuando haces reventar tu chicle “jumbo”.
¿Aceptas ir al mercado
conmigo?
¿Acaso te conozco?
Ahora ya me conoces
y siento que me estás
amando.
No salgo con desconocidos, ni aparecidos.
Y si te pidiera que seas mi
novia,
cholita linda de piel de durazno,
boquita de fresa y dientes de
perlas,
sé mi novia, amada mía.
Te compraré tres mudas de ropa
para celebrar el día de nuestro
matrimonio.
Dime, dime rapidito, qué vas hacer,
mi corazón hace bum
bum
late aceleradamente por tu amor.

… Bueno pues, voy ir a tomar api con vos.

Círculo de Escritores de Venezuela les invita al Recital Poético de Enma Luisa García de Wiese, el miércoles 15 de abril a las 6 de la tarde. Sala Cabrujas del Centro de Cultura Chacao, Centro Comercial El Parque, nivel C1 (al lado del Parque Cristal)

Escrito con motivo del Día Internacional de la Poesía

Los seres humanos no tenemos otro apoyo ni otro refugio más que el Lenguaje y el Amor. Nos vamos haciendo, crecemos y nos construimos a través de lo que pensamos, decimos y creamos como sistema individual y social. O tenemos que conformarnos con un molde ya hecho, lo cual es un fastidio, aunque parezca cómodo, o nos damos a la tarea de construir nuestra propia embarcación. Ahondar en el ser del lenguaje permite encontrar caminos y avizorar horizontes para encarar el peor de los males de este mundo de la postmodernidad: el vacío o la pérdida de sentido de todo lo que nos rodea y de nuestra propia existencia.

Uno de los libros que me acompañan en el viaje por estos rumbos, es Ontología del Lenguaje de Rafael Echeverría (Dolmen ediciones). Parece una exageración, pero identificar y ahondar en los actos lingüísticos básicos, tales como decir sí o no, las declaraciones, afirmaciones, juicios, ofrecimientos, peticiones y promesas, en fin, todo lo que expresamos y callamos a cada instante, puede ser vital para entender un poco más nuestro universo personal y desplazarnos del desconcierto a la comprensión.

Dicho de otra forma, no hay palabras inocentes que caigan en saco roto. Toda frase construye un mundo de significados y genera acciones constructivas, tiernas, respetuosas, adorables o perversas. Es preferible hablar menos y reflexionar más sobre lo que pensamos y decimos. Este ejercicio puede convertirse en un juego fascinante, en un verdadero placer, al menos para mí, que no pretendo sentar cátedra en estos menesteres. Ya la vida está muy enredada últimamente para pretender algo que vaya más allá de pensar apasionadamente en las cosas.

Hablemos de la poesía

Sin pretender ponernos a buscar imposibles definiciones, recuerdo a Octavio Paz cuando dice que el poema es una obra única, irrepetible, insustituible, es una unidad autosuficiente. El poema empieza y termina en él mismo. No es fácil poner a las palabras a decir lo que el poeta quiere que digan. El libera las palabras de la conversación, y vuelve a reunirlas en su condición de amigas, gracias a las frases: sonido-silencio, sonido-silencio y así.

Un poema que es un verdadero poema nos acelera el pulso. Puede hacernos sentir asombro, admiración, ternura, rabia, espanto, alegría, dolor. nostalgia. Pero jamás nos dejará indiferentes.

Todo lo que pensamos y sentimos, lo imaginario y lo real, puede ser transformado en poema. Una vez escrito, el poema es propiedad de quien lo haga suyo, no de quien lo escribió.

Berkeley dijo que el sabor de la manzana no está en la manzana, sino en el encuentro de la manzana con el paladar, así el ser del poema está en el encuentro entre el poema y el ser humano que lo lee o lo escucha. El poema sólo existe a medias cuando no es leído. Y cuando el poeta dice que a él no le importa si lo leen o no, me permito dudar de su sinceridad, porque no hay nada más gratificante que encontrar a alguien conmovido con un verso escrito por nosotros.

El poema es una confesión de fe: el poeta puede o no creer en Dios, puede amar la vida o aborrecerla, creer que el ser humano es bueno, o malo, o ambas cosas, no creer absolutamente en nada. Aun así, el poema es una confesión de fe.

El auténtico poema no es fruto de la inspiración. Se aprende a escribir, y es el fruto de una larga paciencia y de un intenso trabajo. Dice García Lorca:

“Si es que soy poeta por la gracia de Dios, o del demonio, también lo es que lo soy gracias a la técnica y al esfuerzo, y a saber de una manera absoluta, lo que es un poema.”

Concluyo estás líneas con una Anotación de Rafael Cadenas: “Un pueblo sin conciencia de la lengua termina repitiendo los slogans de los embaucadores, es decir, muere como pueblo”.

Por Edgar Vidaurre

La colina es oscura en el cielo claro.
Allí se enmarca tu cabeza, que mueves apenas
y acompaña ese cielo. Eres como una nube
vislumbrada entre ramas. En los ojos te ríe
la extrañeza de un cielo que no es tuyo.

La colina de tierra y de hojas encierra
con su masa negra tu vivo mirar;
tu boca tiene el pliegue de una dulce hondonada
entre costas lejanas. Pareces jugar
bajo la gran colina y el claror del cielo:
para agradarme repites el paisaje antiguo
y lo vuelves más puro

Pero vives en otra parte.
Tu tierna sangre se hizo en otra parte.
Las palabras que dices no se avienen
con la áspera tristeza de este cielo.
No eres más que una nube dulcísima, blanca,
enredada una noche entre ramas antiguas.

Cesare Pavese.

La lengua italiana, tal vez la última de las lenguas románticas en constituirse (siglo XIII), ha estado sometida al intenso ciclo de cambio y revolución sensible, místico e intelectual que ha caracterizado a los hombres y mujeres de esa parte del mediterráneo. Más allá del culto y clásico Latín y mucho después de la trova Provenzal irrumpe esta lengua, cuya primera manifestación literaria y poética es casi sin duda aquellas Fioretti de San Francisco de Asís, y los cantos amorosos de los santos juglares de Dios. Poco después de la revolución mística de Francisco, y a través de esta lengua recién nacida, surge uno de los paradigmas humanos en su máxima expresión de potencia creadora: Dante Aligheri con su magnífico viaje de purificación redentora hacia la contemplación inefable de Dios. Nuevamente la revolución humana que constituyó el Renacimiento, tiene su máxima expresión poético-literaria en El Cancionero del Petrarca y buena parte de los artistas Florentinos incluyendo a Miguel Angel quien compuso sonetos de la belleza extraordinaria. Ya en el Cinquecento, empiezan a surgir mujeres con una voz poética inspirada y apasionada como Vittoria Colonna, Gaspara Stampa, Tullia D´Aragón y Verónica Gambara. Aún bajo la influencia de Petrarca, la literatura italiana sigue provocando movimientos novedosos como el Marinismo que se mantuvo vigente en el barroco y neoclasicismo hasta la llegada del romanticismo y Giacomo Leopardi quien con sus Canti, no sólo se convirtió en la voz más pura del romanticismo italiano, sino del romanticismo universal a través de una voz poética que nos impone una profunda y desesperada visión del mundo determinado por la soledad, el dolor, y la muerte.

Como siempre, ha sido el impulso renovador y purificador del alma italiana, lo que dará la pauta a las manifestaciones literarias. El gran movimiento que se denominó II Resorgimento guiará a los pensadores y poetas italianos, hacia el Novecento, que verá nacer a Giuseppe Ungaretti, Eugenio Montale, Salvatore Quasimodo, y a Cesare Pavese. Es aquí, en este punto del transcurrir literario de la península donde hace su aparición la voz poética, encarnada en la muchacha que fue Antonia Pozzi. Nacida en Milán en 1912, a los veinticinco años había sido tal vez la única mujer de su generación en culminar estudios superiores y postgrado en letras en la universidad de Milán, siendo por lo demás, la alumna más destacada. Mujer de una belleza física y espiritual extraordinaria, a los veintiséis años ha escrito la totalidad de su obra poética (el poemario Palabras -Parole- Pozzi, Milán 1938) bajo la premisa de una ética-poética de vida que no le permitió concesiones ni amparos a su incesante e intensa visión de la existencia, como un tránsito apasionado, amoroso, pero determinado por la profunda soledad y el desarraigo, en un mundo no menos amado que ajeno, desde donde vislumbra la otra orilla infinita. Así, esta mujer que nos ofrendó su canto y su amor, nos ofrenda también su vida el 3 de Diciembre de 1938, envuelta en los crepúsculos de la campiña lombarda.

FUNERAL SIN TRISTEZA

Esto no es estar muertos.
Esto es volver al pueblo, a la cama.
Claro está el día
como la sonrisa de una madre que había esperado
Campos de escarcha
árboles de plata
crisantemos rubios
las niñas vestidas de blanco con velos color de aljófar
voz del color del agua aún viva entre de tierra.
Las llamas de las velas desmayadas en la luz matutina
dicen lo que es este desvanecer de las cosas terrenas.
Dulces, este volver de los humanos por puentes aéreos de cielo
por cándidas crestas de montes soñados
a la otra orilla
a los prados del sol.

Ese desarraigo del mundo, esa soledad impuesta por un espíritu de potencia sensible desbordante, no podía permitirse el amparo ni el consuelo de nada que no fuera el propio latido esencial de su interior. Es verdad que ella ama profundamente las colinas leopardianas, que su mirada retorna hacia el mundo de Virgilio, de Cátulo, que su alma es hermana de la de Safo, que sobre sus dulces hombros pesan todas las circunstancias históricas y sociales que su entorno le impone. Pero esa mujer ha decidido que el camino a seguir no acepta descanso ni apoyo. Ella se aparta de todos los movimientos de vanguardia en cierne. Más allá del surrealismo recién proclamado, del hermetismo cuyas determinaciones estéticas serán superadas más tarde por sus contemporáneos, en especial por Cesare Pavese (1908-1950), está vibrando, está existiendo esta mujer que se interroga así misma por esa existencia que le empuja inexorablemente a la soledad.

SOLEDAD

Aunque el olor de las hojas nuevas te despierte a un deseo de humanos sol
y el ocaso aún no transfigurado en noche
te empuja por caminos de tierra,
lejanos los umbrales apagados del cielo,
inútilmente buscas a quien pueda en esta hora
llegar a través de tu deseo junto a tu corazón.
Verdad es que nadie llega a tu corazón inaccesible.
El está hecho solo.
Réprobo a los gritos de sus golondrinas.

VOZ

Tenía voz en ti el universo de las cosas mudas
las esperanza que está sin alas en los nidos
que está bajo tierra no florecida.
Tenía voz en ti el misterio de la tarde
lo que junto a una muerte quiere tornarse vida.
El hilo de hierba bajo hojas podridas.
La risa primera de un niño salvado
al lado de una agonía
en un corredor de hospital.
Ahora, cuando de las altas ramas de los campanarios
cae un repique
y en el corazón se hunde
como un fruto en el campo arado
entonces,
tiene voz tú en mí
con esa nota amplia y sola
que dice los sueños sepultados del mundo
y la oprimida nostalgia de la luz.

Oprimida nostalgia de la luz. Como una flor amanecida en los sueños sepultados del mundo, esta mujer clama desde una isla de luz donde la muerte quiere tornarse en vida, con una voz y un canto sereno, abarcante, como el de una campana. Canto que nos hunde de nuevo en la tierra como los frutos. Ella ha decidido desprenderse del mundo. Ella ha entrado en el camino del morir. Pero no por que odie a ese mundo; muy por el contrario, ella ha amado demasiado. Aún desde su interrogada existencia, ella ha amado a todas las cosas de este mundo y sobre todo, a las cosas mudas, a la hierba que se levanta sobre las hojas podridas, a la risa de un niño resucitado, con un deseo, una esperanza ya sin alas, hundida en la tierra, lejos de la flor decidida a dejar constancia de ese amor que se irá también inexorablemente como ese mismo niño perdido entre sus manos. Un alma que ya no acepta la existencia en este mundo. Un cuerpo que tampoco se la otorga más allá de ella misma, porque Dios ya no nos mira, porque no pudimos ser liberados en él.

HUBIERA SIDO

Anuncio hubiera sido de lo que no fuimos.
De lo que no fuimos y ya no somos más.
La poesía amada por nosotros y nunca del corazón separada
Tú la habrías cantado con tus gritos de niño.
La única espiga eras tú
el tallo de nuestra inocencia bajo el sol..
Mas te quedaste allá con los muertos
con aquellos que no nacieron
con las aguas sepultadas
apagado amanecer a la lumbre de las últimas estrellas.
No ocupa ahora tierra sino sólo corazón
tu invisible ataúd
alma
y tú has entrado en el camino del morir.

MATERNIDAD

Pensaba tenerlo en mí antes que naciera
mirando el cielo, la hierba, los vuelos de las cosas livianas,
el sol, para que todo el sol bajara en él.
Pensaba tenerlo en mí tratando de ser buena,
buena para que toda la bondad vuelta sonrisa creciera en él.
Pensaba tenerlo en mí hablando a menudo con Dios
para que Dios lo mirara y nosotros fuéramos libertados en él.

La muerte, la vida, la muerte: el amor, una sola estancia, único lugar para esta mujer en flor, para esta mujer-flor, para esta muchacha enamorada. Nunca hubo un antes, no existe después, sólo el instante, breve y apasionado, apasionado al extremo de abrirse en una sonrisa de pudor, sonrisa santa, que dice las grandes entregas. Ella, como una gran amante, lo sabe. Ella se fragmenta, esparce su aroma como si fuera su hijo, que le sobrevive y se queda con nosotros para iluminar la tierra.

PUDOR

Si alguna de mis palabras
te deleita
y tú me lo dices
aunque sea sólo con tus ojos
Yo me abro
en una sonrisa santa
mas tiemblo
como una madre pequeña, joven
que empieza a sonrojarse
si un pasante le dice
que su hijo es bello.

REFLEJOS

Palabras – vidrio
que infielmente
reflejas mi sueño –
en vosotras pienso después del ocaso
en una oscura calle
cuando sobre los cuencos cae una lluvia de vidrios
fragmentados a lo largo
esparcida en la tierra iluminada.

Breve instante, como una mirada, como la lluvia, como los sueños tal vez, nacidos en el reflejo de un cielo que no es, ni será suyo. Breve instante apasionado del que sólo queda el llanto y una áspera nostalgia de enamorada.

AMOR DE LONTANANZA

Recuerdo en la casa de mi madre
en medio de la llanura
una ventana que se abría
a los prados; al fondo, la orilla boscosa
escondía al río Ticino, aún más al fondo
Había una líneas sombría de colinas.
Yo había visto el mar
tan solo una vez, mas le guardaba
una áspera nostalgia de enamorada.
Hacia la tarde fijaba el horizonte
entornando un poco los ojos, acariciando
contornos y colores en las pestañas
y la línea de colinas se suavizaba
trémula, azulada: a mí me parecía el mar
y me gustaba más que el mar verdadero.

LA VIDA SOÑADA

Quien habla conmigo
no sabe que yo he vivido otra vida
como aquel que te dice un cuento o una parábola santa.
Porque tú eras la pureza mía,
tú cuyas lágrimas dulces corrían en la profundidad de los ojos
si mirabas hacia arriba y así te parecía más hermosa.
Oh velo tú de mi juventud
mi vestidura clara, verdad desvanecida
Oh mundo luminoso de toda una vida que fue sueño tal vez.
Por haberte soñado mi vida querida
bendigo los días que me quedan
que sirven para llorarte.

Desde su interrogada existencia, ella nos dice que nuestro destino es la imposible pureza, la soledad del desierto, la soledad infinita del desierto, nosotros tan fugaces como aquella Retama o flor del desierto que nos diera Leopardi. Pero esa mujer, como flor del desierto, sigue sin hacerse concesiones, sigue amando, pero sin concesiones. Tal vez y únicamente la de la oración, la de la plegaria, pero aún así, sin ritual: una plegaria despojada.

PLEGARIA A LA POESIA

Oh tú bien me pesas
el alma Poesía:
Tú sabes si fallo y me pierdo
Tú que entonces te me niegas
y callas.
Poesía, contigo me confieso,
pues eres mi voz más profunda.
Camine por un prado de oro que era mi corazón
roto la grama, pisoteado la tierra
esa tierra donde me diste el m{as suave de tus cantos
donde al amanecer por primera vez
vi volar una alondra en el sereno
y con los ojos traté de subir.
Poesía, poesía que eres mi remordimiento más profundo
ayúdame tú para que vuelvas ha encontrar
mi alta comarca abandonada.
Poesía que sólo te entregas
a quien con ojos de llantos te busca
hazme digna de ti nuevamente.
Poesía que me miras.

Ah! volver. Volver aunque sea sólo un instante, para dejar constancia de ese amor, soñado amor que sale de las sombras para volver. Fugaz pero intensa evidencia de la existencia, transfigurada en un inmenso cielo de verano al amanecer, breve y profundo como el trino de una alondra que mide la dorada y abarcante eternidad.

CARACAS

Dedicado a Oscar Sambrano Urdaneta

El viento fresco en el hondón del valle
nos hace presentir el mar cercano
abierto al mundo en el hallazgo hispano
y seguro lugar para el que encalle.

Las esquinas dan nombre a cada calle
con el antiguo estilo provinciano
y el Avila bendito con su mano
impregna de verdor cualquier detalle.

Caras alegres, almas generosas
y el gusto sin codicia por las cosas
son los signos más claros de su gente.

Y el que llega parece que encontrara
un algo de su tierra y observara
abrirse el horizonte plenamente.

EL MAESTRO ABREU

En la primera fila embelesado
un hombre sigue el ritmo del concierto
y sueña con un mundo nuevo abierto
a todos los talentos que ha formado.

Siempre optimista, siempre empecinado
concibe el porvenir como algo cierto
y con la firme voz de gran diserto
dice que por su fe todo ha logrado.

Las voces e instrumentos juveniles
que interpretan su música, por miles,
son de la patria la expresión más bella.

Y el forjador del portentoso invento
desde el rincón discreto de su asiento,
ha eternizado su indeleble su huella.

LA CHASCONA

Casa de Pablo Neruda en Santiago de Chile

A cada paso, todos los sentidos
se asoman hasta el alma de las cosas
que por impertinencias deliciosas
ocupan sus rincones preferidos.

Son restos de naufragios – repetidos
en grandes tempestades amorosas-
que en la orilla del sol llena de rosas
sobreviven por siempre a los olvidos.

Es la constancia de una vida plena
que extrajo de la tierra su motivo
y en la que recaló cuando era ajena.

Es el vestigio de un amor furtivo,
el testimonio intacto de una pena
y el serio indicio de que sigue vivo.

* El autor es novelista y poeta colombiano. Consejero Cultural de la Embajada de Colombia y Miembro Correspondiente del Círculo de Escritores de Venezuela

INVITACIÓN RECITAL:

El próximo 3 de diciembre de 2008 el autor dará un Recital, en la Sala Cabrujas de Cultura Chacao, a las 6 de la tarde (3ª Av Los Palos Grandes, Edf. El Parque, Nivel C-1). La presentación estará a cargo de Carmen Cristina Wolf.